Origine PVS.Le lipogramme  ci-joint d'environ  33000  signes ou espaces dont le titre est "ça"" reste la propriété de l'auteur P V S . Aucune copie ou enregistrement total ou partiel aucune publication sous quelque forme que se soit ni aucune référence au texte ou à l'idée même deu lipogramme n'est à ce jour 4 mars 2007 accordé par l'auteur.    Communication à oulipo. et VX du nord.       

« Ça »,

Qu’il ait haï l’amour au subjonctif, il vivrait jusqu’au jour où sans aucun mot fortuit,tout lui paraîtrait normal.

Jadis, au bord du Nil un pharaon à jamais inconnu vivait. Plus tard on dira pour lui qu’un sphinx, gardant toujours dans l’oubli l’or philosopha. du roi sans nom, à jamais disparu, s’avachira d’abandon sous un trop lourd cumul d’ans.

Ici, aujourd’hui, du Haut du mont saint Cyr Cahors dormait au midi d’un juin fumant.

Pour l’instant, là, un pays misraïm, noyait son chagrin d’un oubli.

Tandis qu’un savant instruit du fait, fouillait un sol rayonnant aux confins d’hamada. Alors, qu’un bris du roc abritait par hasard un concis d’oasis qui paraissait assailli par vingt djinns, un trou s’ouvrit soudain sous lui.

Surpris, connaissant la fiction qui s’abritait à l’abri d’adorations chocs, Paul tomba.

Oui, il tomba. Mais où tombait-il dans Misraïm, sous un sphinx, ou sur Cahors ?

Il glissa, continua un instant hagard, il transforma sa vision, trouva son accommodation Dans un silo construit au sous sol, où il s’abattit, un mot, un journal, lui apparut soudain, pour aussitôt mourir à son tour sous l’arc flamboyant d’un astral couchant d’Akh qui trouait son anormal logis d’infini. Un trait lui forait son d’individu.

Mal Ba. Mal a dit. Moi pas mal aurait dit un gamin.

Plus haut il voyait un rai.

Ainsi s’accomplissait la Loi qu’il connaissait si fort.

Plus jamais « çà ». Un mot clair, pur naïf niais sonnait sans aucuns mots d’inscription pour offrir un nota d’utilisation.

Sans aucuns maux sauf lui.

Aucun plat aucun calpis, chous, ni alabastron, pour gravir.

Il avait vu « ça », plutôt qu’il avait lu. Il lit toujours sans fin.

Il savait, Jadis nous inscrivions nos mots, Mais plus avant il advint, dans la civilisation d’initiation, l’oralisation du son. Un futur puisait ainsi, avant, la narration d’aujourd’hui. Avant on parlait plus tard, on inscrivit sur un support, puis on parla. L’aujourd’hui rappliquait, il s’attacha sur nous.

Mal diction, à vos souhaits. Incantations.

Pour l’instant sans chaînon d’information sans coordination dans la conjugaison, sans union, sans liaison naissait du lot un futur champion du sans « Ca ». Ainsi, la fonction sans traduction du vrai apparu. Ici bas, l’humain savant continuait abasourdit à approfondir son original coin, Il juchait sur un gravas. Sa vision s’adapta au chai, il suivait un rayon d’or qui s’abaissait du plafond. Il l’utilisa, pour … suivant son parcours d’initiation.

Sur un mur nu, donc, il lut « ca » plus jamais.

Un mot, « Ca » dans un coin si un vacant si nul, si froid qui va où ?.

Avant l’oubli quand la civilisation faisait grand dans la construction, avant donc on parlait, puis par l’inscription plus tard, on chiffra sa diction, sur un caillou, un roc, un tissu, un chiffon, un papyrus, du cuir, un limon, ainsi l’humain transporta t’il son savoir. Plus tard, l’handicap apparu dans la formulation d’inscription. Alors on palabra.

Tout savoir naît du doigt griffon, il fait alors un plagia d’oral. L’initial s’abîma.

Ainsi donc la communication par l’inscription s’immobilisait, construisait, son miroir d’imitation du vrai. On y croyait.

Puis, plus tard, quand tout un bourg du Lot s’immobilisa, Champollion naquit. Il livra la solution d’un oubli du savoir inscrit. La vocation du Lot naquit ainsi. Qu’il lût à l’imparfait du subjonctif où qu’il n’ai point lu, par Champollion, un savoir lotois par tradition fit son apparition, ici.

Mais pourquoi par distraction distrairions-nous l’oral diapason du charabia lointain qui poussait son jargon au bord du Nil jadis. Avant vivait l’oral puis vint un portrait d’oral, puis un mot photo traduction du portrait du son, puis la composition du son qui s’oublia. Puis par Champollion nous conjuguons pantois nos cris abasourdis.

L’humain construisait ainsi son illusion du vrai dans un climat du vouloir si fort qu’il lui paraissait vrai. Vision, vrai d’un film faux jusqu’aux civilisations du futur. Ici dans la narration du handicap d’un mot Chronos construisit son compagnon, Vous, moi. Avant, aujourd’hui, ou plus tard, dans un futur lointain, par l’inscription naîtra un carcan d’uni, un continuum d’imitation apparaîtra sans fin. On inscrira sur l’inscription du jadis dans l’actualisation d’aujourd’hui, puis dans un futur l’action …..

Dans l’inscription naît la transformation, pas l’unification.

Quand naîtra donc un Champollion d’oral ?

Où naîtra t’il ?

Mais, naîtra t’il ?

Un jour, joug, yoga, rapport d’un Ici bas à l’ici haut.

L’humain par l’oral conspua un jadis un rachat au mauvais sort d’ un mot qui s’acharnait au vivant du mot inscrit.

Jamais plus sans « Ca ».

Aujourd’hui nous savons, dans la vision du clair obscur, sans inscriptions d’illusions, qu’il n’y a pas la continuation dans la civilisation sans mot à couvrir sur support.. Donc il n’y a aucun discours amoindri à avoir pour Champollion puissant outil d’information sur la civilisation du Nil. Il y a transmission. Mais, la prononciation du discours pharaon inscrit sur maints murs du pays forma alors tout l’handicap d’aujourd’hui. Il y a jadis mort d’un savoir oral.

Oui, l’inscription fait handicap qui construit un tronc commun aux civilisations. Quand naîtra donc l’anti Champollion savant dans l’oral.

Savant dans la Prononciation ?

La tabulation par la Loi du mont Sinaï donna l’illustration du continuum approximatif par l’inscription. L’oral passa alors dans l’administration du consignant signant, un dit, vain doublon du vrai.

L’oral fait la vision. La vision du prochain qui traduit l’amour, ou l’imagination. Satori Hishirjo, l’unification qui poursuit son but jusqu’à la mort.

Faisons nous tous vivants à part moi, pour avoir la traduction dans la position lotus du Bouddha ou à la façon du japonais courant qu’un mot traduit pour un chinois par chan, ainsi aurons nous la signification du fait.

Un vrai moi jaillis dans la condition du bouddha,.

Alors, ainsi nous irradions.

Loin du fait, loin du vrai, soit il apparaît dans la condition du faux toujours hors du soi, jamais soi, soit il fait un tourbillon d’illusions, quand un vrai s’approchait d’un habit d’apparat ; moi.

Assis gratuit sans vouloir un profit pour soi mais pour tous la tradition il s’oubliait dans la non inscription d’un savoir carcan qui faisait, mais fait toujours dans la discrimination.

Un fait vrai construit un fait agglutinant,, or l’agglutinat fait fonction d’un point alpha avant paraît il un big bang jusqu’au point final. L’agglutinant fait dans l’incorporation sans discrimination. On naît dans.

Quand la cognition produit son miroir, alors sa production n’a pas d’utilisations pour un aujourd’hui. Un futur vrai sans fin s’amalgamant dans sa satisfaction s’assouvi

Chuchotis vagissant d’indistinct nous n’avons pas dit son nom, car du nom inscrit naît satan .

Mais du non dit, non dit naît tout du vrai, alors il s’oublia.

Ainsi s’oubliait un fait vrai ; plus fort, plus vrai.

Quand alors, mon prochain naquit.

Alors tout fut chaînon. Si tous maillons du cosmos font cosmos, il s’osmosat par nous tous.

Nous, soumis au tamis du mot apparu sans hasard si soudain disparu

Faisons la rotation du mot quand il narrât rota Tora du Sion.

Taisons nous, Tout fut vain, sain. Avons connu la mort quand nous avons commis ainsi laid cris.

Il paraît.

Au pays, Paul Misraïm, oscillant s’illustrait dans la confusion, la complication. Savant pariât instruit dans l’infini du flou.

Il s'apostrophât ainsi l’humain arguons qu’on nomma garant muni du Nil.

Quand un lin lui sauva.

Il conçut un manuscrit sur un papyrus

Quand il tomba dans un couloir ou gisait l’inconnu pharaon, Il vit « Ca ».

Aujourd’hui du haut du mont saint cyr on voit un flot aux contours lascifs, courir au long du flanc.

Son Flot avant, il transcodait, il cachait dans son lit l’infant s’invaginant. Un Cahors d’habitat corps blotti tout au long du Lot naissait. Puis plus tard, dans son cours, apparut un bourg il y faisait un bambin câlin, poupon mignon gros dos à l’abri du lit. Puis, grandissant, il vagabonda. Il musardait, jouait, sur un flot parfois il voguait, cargo vagabond au port proscrit dans la navigation. Un flot circulait sous lui. Cahors naviguait ainsi sans fin. Il s’agrandit.

Bonjour !

Il n’a dit mot.

Impoli.

Paul oubliait. Vu d’ici , du haut du mont saint Cyr, Paul il soulignait d’un trait, il donnait au Cahors d’habitat blotti tout au long du cours, un plaisir futur à sortir du lit. Sous un crayon d’art Cahors naissait.

La bas la population, fourmis, passait sans aucun soucis d’apparat. Sans a priori non plus, midi sonnait au loing.

Un pays soudait, Cris vain fusait. Paul croquait sur lin. Fusain criait.

Vu d’ici Cahors jouait dans l’instant paradoxal insignifiant. Sous la main du savant, un rayon d’or citron faisait sortir la raison. Juin s’annonçait. Il y faisait bon.

Du matin, à midi, jusqu’au soir, Champollion l’ami du mot parla au sphinx.

Rimbaud flamand flânant,vocalisait. Un discours s’improvisa. Un pont construisait sa fonction par l’oral. L’instant accomplissait l’oubli du nom qui disparaissait dans un vacuum du non dit.

Confondus par ou dans l’outil, croquis ou oral du mot, chacun oublia à la fois la vocalisation puis son support, croquis miroir.

Ainsi nu du non instruit s’accomplissait la non communication. Pourtant l’amputation du propos aiguilla un constat. La vibration, l’air fut soudain plus chaud, plus haut.

Tout discours trahit.

D’ici au mont saint Cyr, l’air chantait un flot continu voguait mot à mot sur un Lot assagi.

Narquois un tourbillon incongru dansait tout au mitan.

Prison d’un mot sans fil, quand un mot laid sportif courait pour s’ouvrir au savoir, un flot d’insignifiant faisait sa Loi.

L’air vibra d’anatman ( absence de soi).

Cahors annihilait un chaos.

Aucun quidam vit qu’un papyrus voguait dans l’air, il y portait un mot inconnu.

Du sol puis du Nil pour aujourd’hui, naissait d’autan, un pont furtif.

« ça » vivait puisqu’il liait.

Sa main saisit au vol, l’anormal papyrus. .sans oubli du vrai.

Paul lit, il lia. Puis lia pour toujours à jamais.

Journal d’un planton qu’apportait l’autan.

Fugato, un accord gras sifflant fuit. Un if oscilla. Un vol du bourdon tout droit sorti d'un basson, jouait sa variation dans la prison d'un camp.

INNNNN...

Un frisson plaintif, fourbu s'amorça, pour un tour sans fin. Un doux tourbillon ronflait.

Lui Paul lisait On y parlait pour lui. Son journal s’imprimait. Paul vivait sans passion, s'agglutinant aux vibrations du soir, à l'affût d'un art inconnu, pour sûr il vivait ou du moins, vivotait.

L'instant passait ainsi, sans fin.

Paul comptait un jour, puis un jour suivant, poursuivant d'un air craintif un futur inconnu. Il profitait d'un instant, savourait à sa façon, soit un parfum frais du matin, soit un midi trop froid, ou un soir trop chaud. La saison passait pour lui ainsi dans un soupir.

Avant, soldat au front, aujourd'hui, planton contraint par sa faction, il scrutait l'horizon. Il faisait un pas puis un suivant. Il s'assoyait parfois pour s'alanguir officiant son tour jusqu'à la nuit.

Il aimait son pays natal, pourtant !

Pourtant, aujourd'hui, planton dans la prison, il gardait la mort.

Du haut d'un mirador, il voyait l'abomination. L'avolution d'individus bannis du cocon national rythmait son jour, sa nuit, son mois son an, son chagrin. Voilà qui l'agaçait d'un lancinant souci. Il voulait fuir son tracas. Alors, il disparaissait ici, dans sa tour, dans son fatras aux vains propos, dans son illusion, dans son combat, dans un coma.

Aujourd'hui, tard au soir, un son lui parvint. D'abord court, fin, son bruit s'amplifia d'un cri gras, dissonant pour nourrir un accord guttural profond, dans un brouillard noir, au loin.

Il vit là un fruit anodin du hasard. Hasard qu'il connaissait pour l'avoir si fort combattu dans un corps à corps oisif par nuits durant, jadis. Un combat qu'il nommait : "coïncidant". Un hasard vagabond, coïncidant au bord du clair-obscur aux confins d'un jour, quand un planton s'assoupit. Dans son sursaut, il sut qu'au bruit saisi, s'ajoutait, à l'instant, son don d'imagination. Il savait pouvoir bâtir un roman sur un bruit du soir qui fuit au loin dans un noir absolu. Il sourit. Produit pour un bruit anodin, voilà plus un adagio.

Assoupi dans son abri au chaud, il maudit l'air obscur qui lui punissait la vision.

Dans son imagination, dans son jardin aux mots, sur son banc, du haut d'un donjon, il transformait son moi. Il dormait à mi mots. Il vivait à contrario, à la façon d'un sioux.

Blotti ainsi dans son pavillon, il partait tout droit du pays ou mûrit un roman. Pour sortir dans son "LUI", il habillait la nuit d'un volant, ajoutait un tissu, posait un drap blanc dont il faisait un tour pour garnir un grabat à baldaquin. Il s'affublait d'un mouchoir, qu'il fixait sur "son groin", disait-il, puis il disparaissait dans un cocon pour s'assoupir d'un coma.

Soldat Paul dormait. Quand il lisait, il filait.

Il crut voir d'abord un papillon noir butinant au profond d'un pistil. Il s'y installa lui aussi un instant, mais soudain, il transposa. Un "faux bourdon" lui apparut pour assaillir d’un rut la nuit au corps à corps. Minuit tombait. Voilà un candidat qui lui paraissait avoir tout son portrait. Dur au combat, lourd, bruyant aimant fort la boisson. Si dans son vol un bourdon n'offrait aucun vivats, il savait l'animal plaisant par sa façon d'agir. Son poids dans l'action lui donnait la qualification pour l'attribut d'un soldat. Il fut donc : Faux bourdon. Un bon gros soldat satisfait, s'imaginait volant oisif oubliant sa faction pour surgir à l'assaut d'illusions.

Donc, dans sa faction, au camp à l'air malsain, il volait. Il suivait un rail cousu dans du ballast. Un cordon l'attachait par la poix du goudron. Un oubli d'opium du champ voisin parfumait d'un brûlant cramoisi l'air lourd d'un juin au soir. On arracha son fil ombilical du cambouis. Il s'accoucha d'un sang noir, laid, puant gluant. Soudain, du ton carmin, son horizon passa au blanc. La rotation s'amorçait, puis trois, puis cinq.

INNNN... INNN... disait un son

Au bout du plus gros tour, il roula pour surgir dans la coloration d'un faux jour saisi par un boucan malsain. Mouvant, un fanal soulignait tout d'un trait blafard.

- Voilà un conduit construit pour un parcours d'initiation, dit-il.

Vivant l'instant ou un tourbillon fumant lui boucanait la chair, il prit un malin plaisir à fuir.

Ni couard, ni poltron, il jouait à voir, pour avoir un frisson, pour savoir.

Naïf, à l'affût, il fit un sort aux mots, fabriquant soudain son propos. Fort du handicap à n'avoir pu assouvir sa communication, il lui naquit la raison lors d'un bal qu’il donnait aux mots.

Lui, bourdon fou volait, loin du sol, au bout du toit du pavillon aux morts.

Il valsait sans faillir, induit d'un bon instinct, tandis qu'il construisait un fol amour.

Il s'amusait donc.

Quand, au sol, il avisa un butin au fond d'un pistil. Corrompu par l'air odorant, il fut maladroit, bruyant, saisi par la convulsion d'un grand mal. Il s'assagit soudain sous l'action d'un parfum doux. Son vol s'affirmait plus droit, sûr, frais, plus vrai aussi. Par un travail obscur sur lui, il s'abîmait au contact du malin plaisir à bâtir un vol au culot suintant d'un pavot du champ.

Butinant sans organisation sans but, il s'agitait au carnaval d'un soir. Mais il avait appris à bondir sur un bouton d’opium. Il passait à l'aplomb, oscillait, suffoquait, piquait la station du plaisir pour s'y rafraîchir d'un lait gluant.

Tout à coup saisi d'un mal.

Il s'affaissa, glissa, culbuta, tomba.

Il dut sortir d'un brouillard inconnu. Un rayon luisait là au plus profond du moi. Dans un combat bâtard, un choc provoqua la duplication du MOI par LUI. Il nota la bifurcation du sort qui lui fit mourir son MOI pour promouvoir son LUI. Tout cramoisi, du fond du "cocon-silo" ou il dormait, il construisit un judas, un trou à voir pour LUI. Subtil, il vivait à l'instant d'un sursit. Faux bourdon, il rôdait, hantait un champ. Un amas gluant vint mugir aux tympans quand s'ouvrit son silo. Un mot tomba, puis trois, six, un million. Soldat il maniait l'art du mot sans raison. Mot lu dans un miroir pour abrutir son imagination. Mot suppôt d'un Satan fou dans la civilisation du pouvoir. Mot dit. Mot transcrit sans raison. Handicap assortit au mironton d'un "chamour d'agrin". Dans un chaudron du mal, il vacillait.

La division du mot attaquait son fortin.

Soldat Paul dormait assailli par la vision d'un faux bourdon gourmand d'un sirop calmant. L'animal butinait à grand bruit.

Au plus profond dans sa nuit, dans un nid "cocon-silo", tour aux fumigations, LUI soldat faux bourdon construirait un journal par à coup, mot à mot, corps à corps, par amour. Il ajusta son mot.

Son imagination allait bon train. Un thorax arrogant, il jouait aux mots papillonnant, faux bourdonnant, il jonglait.

Sous son impulsion la division mots s'organisait dans un convoi. Par rangs qu'il calligraphia sur un plan, un propos apparu dans un croquis.

Il jouait d'un mot sur un laps d'instant sans fin ou tout a un but sans futur. D'un mot il passait au mot suivant. Un mot s'agglutinait. Il collait un mot au rang. Un mot s'organisait pour bâtir un mot plus long, plus fort, plus vrai, plus malin pour son plaisir. Un mot riait. La division par son convoi bousculait tout. Aimant captif prison d'un mot. Fou, au rictus malsain, un mot lui jouait un bon tour dans sa mystification. , Narquois, subtil ou bruyant il l'invitait d'un brocard à s'ouvrir à l'amplification du discours, aux allusions, aux communications ou aux invocations.

Il provoquait tout, supportait tout. D'aucun n'avait vision du fait. Lui, il allait au combat du mot à mot. Il alignait.

Il pratiquait l'art du conscrit. Il cachait sa fonction, camouflait son action mais il avait un but. Nous bâtir un savoir, un futur, un adagio, un roman. Mais pour l'instant, MOI, Soldat Paul dormait.

Butinant ainsi, LUI, faux bourdon, doublon du soldat Paul risquait d'aboutir dans un bas-fond. Il allait y mourir saisi dans la position d'un fantassin au quart, dos au mur ou au cul d'un miroir qui vous fait tout voir sans vous voir du haut d'un mirador.

Paul allait-il savoir ? Trop tard pour sûr. Assoupi, il LUI faudrait mûrir sans jamais plus aucun sursis, sans jonction. Il avait chut, dans un coma pour croupir au son d'un mot, "faux bourdon".

Qu'y pouvait-il ?

Un mot sur un million manquait, tout paraissait alors sans signification.

Un jour d'avant, soldat, il tirait sur un bout d'humain qu'il laissait dans un trou tandis qu'au jour suivant lui soldat partirait abandonnant un camp, aux morts.

S'il avait un don, la vision du futur. Il connaissait aussi la mort qu'il pratiquait toujours. Par la faction, il activa son art dans la divination.

Voici donc à propos du soldat Paul, sa mutation du MOI.

La main au front carmin du soldat assoupi, gigota. On aurait dit qu'il saluait. Il transcrivait un mot dans son manuscrit.

"La population transhumant, par transition, par mutation allait d'un camp au camp suivant. Un public moribond d'amour arrivait là à la fin, dans un mouroir brûlot d'humain, incompris à jamais."

Constant Divin à tous, Tous cousins, ils ont tous un continu d'amour.

Il abandonna son journal. Il naissait faux bourdon, alibi d'un roman sur un fond d'adagio.

Muni d'un don du haut pour ici bas. Dans l'action, il nomma sa fonction. Il racontait un propos d'amour.

Si vivant, il paraissait dormir, dormant, il paraîtra vivant. Fort d'avoir pris un raccourci pour son introduction il s'improvisa.

Soldat Paul, promu caporal sans ovations, aurait disparu à jamais obscur si nous n'avions mis à jour, du fond d'un tiroir un lai, puis un journal pour un roman mis d'un tas dans un carton.

Voici donc un propos d'un soldat dont il avait parait-il fait grand cas. Il disait toujours lui soldat, il vivrait par un roman. Il savait. toujours. Il avait su. Il lui fallait savoir.

Un soldat dormait. Lui volant passait un rubicon.

Du Soldat Paul naquit donc un faux bourdon qu'il nomma Lui, par mots transcris, il nous donna la traduction d'un imparfait chagrin d'amour.

Dans son journal il nous offrait son indignation pour son fait d'assassin qu'il n'oubliait pas. Il voulait blanchir son nom, assainir son chagrin, assouvir son attrition. Il n'oubliait pas, il implorait pardon.

Par son journal du bord, il vivait son parcours par anticipation. Par son roman, il lui donnait un corps. Par un adagio, il lui fournirait l'absolu.

Avait-il fait un choix pour aujourd'hui tant souffrir dans son camp ? Fautif d'avoir vu.

Trahir sa faction, il trouvait çà normal. Il s'opposait à voir. Il confiait au journal, plus tard à son roman, plus tard à son adagio, son opposition.

Savait-il qu'il pouvait pâtir par son insoumission ?

Assassin au tribunal du droit loyal saint, pur, bon, vrai.

Il jouissait d'un sursis sur la mort alors, souffrir d'un Tribunal lui paru anodin.

Il y avait donc la solution dans sa vision sans nom distinct. Contraint à tout instant au mot à mot, il lui donnait un ton. Jadis, il n'oublia pas. Il traduira dans son propos un gâchis d'amour pour un tas d'amis futurs prochains compagnons à jamais inconnus, disparus.

Sans coordination, il laissait ainsi son chant narratif partir sur un ton lancinant, hors tout.

Son adagio montait.

Un son volait. Il butinait.

Par un tas d'humain manquant qu'il qualifiait sans nom dans la prison du camp, un sang manquait aux mots du propos du soldat. Amis inconnus morts qui n'auront plus aucun but. A la façon d'un mot vilain, pariât, pourtant si important, ils n'auront jamais plus raison. Par un, mot un combat naissait, par un mot il mourrait. Fut-il vain dans un discours d'avoir à jouir d'un mot sans l'accord du diapason !

Il y a plus d'un mois, dans un clair-obscur amoroso, dans l'îlot vingt-trois il la vit un matin. Touchant du doigt son bras, il lui fit l'amour d'un mot.

- Bonjour ! dit-il, dans la prononciation d'un français approximatif.

Conciliant, il sourit, compatissant au sort.

- Voilà un mot banni ici, cria la voix.

D'un mot qui lui fit mal, la voix lui signifiait l'octroi d'un soupçon d'humour hautain.

Dans un clair-obscur pas loin du "quai aux voix", dans l'îlot vingt-trois, il ouvrit son journal pour couvrir un crachin au coin d'un iris.

Il implorait pardon aux mots.

Journal d'un soldat planton du camp.

"A ouvrir plus tard", proclamait l'inscription dans un poscriptum.

Qui avait-il d'important dans son brouillon imparfait ?

Sans amis, à qui pouvait-il offrir tout l'amas du journal sans nom.

Il notait :

Aujourd'hui, dans l'absolu d'un soir, un camion part au quart pour un but inconnu.

Avant il avait inscrit :

Un autocar arrivait. Bovins dans un wagon, un public suivait hagard la vision d'un camp mort.

Avant plus tard, soldat sans compassion il vous voyait souffrir. Au bout d'un judas, du haut, dans sa tour il vous voyait mourir.

Il connaissait un chant du bal aux morts. Un chant qui vous cassait un tympan ou vous brisait un front. Un chant partisan s'amplifiant aux abords d'un quai. Il montait, d'un ton murmurant sans un mot tandis qu'un gamin sanglotait.

Un son bondissait du cuir d'un tambour d'initiation.

Au loin un violon tira un "si" oscillant, si fort qu’il glaça.

On jouait pour s'affranchir.

- "Ah si l'ami au sol si fat savait d'aussi grands chants..."

Un sabra chantait.

Lui volait

- Fini !

- Par ici, sifflait la voix solo.

Il l'a nomma "quai aux voix".

Vol d'un bourdon accompagnant la mort. La raison d'un adagio-roman naquit pour lui un soir aux glas d'un chant trop lourd.

INN...

Il sanglotait.

Dans son introduction Paul avait pris pour nom « Paul Coïncidant », un gros bourdon balourd, ajouta t'il.

Pour lui, un « coïncidant » fait dans l’organisation, sachant voir au fond d’un tout un global rapport. Du haut du mirador, il sait, il fait savoir sa vision. Il va toujours droit au but. Pourtant il n’a pour sa disposition qu’un lourd handicap, un mauvais choix insuffisant. Mais la traduction, sa traduction sait s’affranchir pour grandir dans la signification. Il n’y a donc pas ici qu’un rapport aux mots, il y a un rapport au fond, aux tons, aux sons. Alors soudain tout paraîtra hors propos.

Du mal construit, du mal fini naquit un jour la fonction du « coïncidant », LUI.

Au matin ou il la vit, il l'aborda d'un lapsus :

" Bonjour " LUI dit-il.

Distrait par la provocation du mot, il comprit trop tard pourquoi un "bonjour" malsonnant trahissait l'incongru dans la situation d'un camp pour la mort.

- Voilà un mot banni ici, criait toujours la voix dans un bon français.

L'incision cingla. Il communiquait mal. Il voulait l'union d'un mot, il trouvait son opposition. Pour ouvrir sa communication il construirait sa foi dans un combat vital. Par l'absolu, il vaincrait afin d'avoir sa transfiguration. Par l'absolu il la couvrirait par sa passion d'amour subtil il lui dirait. Il bâtirait un roman à partir d'un journal.

Il lui dirait tout chuchotant :

- Pardon !

Touchant son bras du doigt, il ( LUI ) fit don du mot dans un matin obscur.

Un mot abstrait d'humour vil au camp aux morts.

Soldat maudit, il chuchotait : bonjour-pardon. Il passait, faux bourdon sorti trop tôt dans un soir du clair-obscur.

Par l'imagination, un tango d'accords marins, jouait d'un cargo à quai. Là si doux si fandango, l'azur parfuma un air qu'il chantonnait tout bas.

Parfum d'opium, goudron marin, minium aux mots l'air paraissait partant pour l'inconnu.

Fuir pouvait-il ?

S'agissait-il d'un cargo qui mouillait à Valparaiso ou d'un accord gras sifflant fuyant du quai aux voix ?

Il suivait un quai. Il s'accompagnait aux clapotis du flot. Il partait au long court.

L'air s'irisait d'un gaz oil marin au lumignon halo d'un carillon lointain.

Alors, il tua d'un son, son chant.

Chut !

L'azur s'amplifiait du parfum. Du sang s'oxydait.

Jamais plus un bonjour anodin au futur nota-t-il.

Il inscrivit pardon dans un coin vis à vis.

Fou d'un duo d'amour non dit, inconnu, il la vit partir.

Plus tard, il la vit.

Il la croisa un matin. Toujours au camp là- bas, il savait où la voir.

Jamais plus un mot.

Là, d'un pas court, il la suivait un instant. Il l'admirait au loin.

Il l'aimait.

Maud savait sans avoir jamais dit. LUI, savait d'instinct. Un jour, il lui donna confus un pain, du lait, qu'il camoufla sous un tissu dans un sac gris.

Il baissa son front, il s'humiliait ainsi, pour un don.

Il imaginait l'amour dans son roman tout confondu, sans cloison, ni vrai, ni faux, ni coma, vivant quoi !

Maud habitait jadis au pays du distillat d’or. Pays chantant, doux parfum au thym courts, au lavandin. Maud vivait là au pays du grand Pardon qui vit son jour natal.

Aux fins du jour, Maud aimait à parcourir son sol d’un bon pas. La miss filait alors, franchissait un flot vagabond, musardait au fond d’un courant cristallin. Un flux rigolait au lit bouillonnant sous un caillou, chantait un court instant. Maud souriait sur l’illustration d’un accord pastoral qu’un chaud rayon floral soulignait.

- Il fait bon, dit la miss,

- Il fait bon, dit un paysan, portrait d'un Paul plus vrai sous un mastic pastoral d'habits civils.

- Çà va ?

- Pas trop harassant ?

Il gardait dix ou vingt moutons.

- Bon travail, çà va dit-il satisfait.

- Alors bonjour, non dit-il, bonsoir.

Il lui parla. Il offrit du pain, il lui donna du vin, coupa un "caillé". Tira un bol d’un lait chaud. Posa tout sur un tissu moisi."

Maud avait faim

- Nourrissons-nous.

- Allait-on pour voir ?

Il souriait

Maud goutta, trouva ça bon, ingurgita tout.

- Bon soir, insista-t'il plus tard.

- Plutôt salut, à un jour prochain.

Maud, dans son roman, partait, tandis qu'un pic infini, mont du diamant, jouait au gisant du jour son profil d’or sur fond d’azur. Par point, un roi astral dans son habit rubis-or sulfatait un brouillard indigo sur un vallon trop gros. Montait alors du sol un ruban qu’accompagnait un vol d’oisillons qu’aucun miroir jamais fixa, ni photo jamais donna. L’obscur naissait ainsi du sol pour y rafraîchir la fin d’un jour sanglant. Un « fond voisin » s’ouvrait sur l’inconnu. La plantation ondoyait. Un puits dans la gravitation apparu. L’instant soudain rabattu sur lui, glaça Maud. Tout s’imaginait. La transmutation s’instaurait. Sur un bord du lac dit du « porc galopin » Maud arriva aux confins du jour. Un lutin polisson avait jadis mit là un bout du bois d’un tronc.

Maud tomba.

Sa main doit saisir un appui...

Son doigt agrippa l’air, s’accrocha aux parfums. Pas un moignon, aucun bras n’osa la contradiction du fait. L'instant trouva Maud au sol. Au front, un vilain caillou avait rougi un sourcil. Un fin caillot s’agglutinait au pavillon du son. Maud frissonna. Son sang bouillonnait. Maud rampa jusqu’au bord du lac. Sous son front qui donc riait, qui donc osait applaudir ?

Moult troncs bruns, gros suants ont alors voulu Maud au Saint du Saint. Moinillons taquins aux harnais mis d'un surplis à la façon d’un haillon satin noir.

Un hibou sur un nichoir hulula.

Maud vit un mal qui s’approchait.

Par trois maux il la saisit.

Satan, s’agissait-il d’un bouc ?

Maud saignait.

Pour sortir du roman Paul lui fit un soupir au front.

Par tact, il mit un bâillon au discours pour un si court chaos d'amour. Il souriait. Il sauvait Maud, dans son roman.

Pour LUI, Maud, donnait un corps à bâtir un roman. Dans son vol d'amour d'un cristallin attrait, il parcourait un val aux immoraux contours.

Qui a mis à nu

L'amour vacant ?

Jamais connu

Las pour mil ans

Hagards !

Qui a vu ami

Soldat soumis

Vomir ainsi

Mill corps pourris

A part ?

LUI, quand il grava

Au bas d'un if,

Cancan badin

Matin craintif

Ragot d'antan

Aux mots captifs,

" Trop tard"

Moi, quand il la vit

Au bas d'un nid

Grabat d'humus

Jardin aux morts

D'un froid rictus

Il dit "bonjour"

Pardon aux morts,

A Maud amour

Pardon toujours.

Pardon aux mots.

Si fat l'ami au sol, mourut.

Plus jamais il la vit sauf un soir, il crut...

- Qui va là ? Cria-t'il.

Il imagina mal la raison du bruit.

INN...

L'air boucanait sa chair.

Un chant montait du sol.

D'un ton, d'un ton barriton, il lança sa voix sans conviction ?

- Par ici !

Un court instant il crut voir un faux bourdon.

- Bonjour Pardon ronronnait du vol un animal qui butinait un mot au front du soldat Paul.

IN....

Dictât d'un handicap du mot dit par tradition là où suffit l'obscur. Sans l'odorat, sans goût, sans contact, sans la vision, sans pouvoir ouïr pour s'affranchir, La nuit vibrait.

Quand vint à point faillir un son, alors tout disparaît. Non sans mal tout paraît nul, ni plus ni moins.

Un sanglot nasillard raisonna dans la "voix au quai".

Maud criait du bas :

- Ni plutôt ni plus tard,

- Jamais plus un "bonjour ", jamais plus un soldat bouffon (il comprit bourdon) rira pour m'offrir du pain moisi dans du lait battu.

- Maudit.

Dans un fracas, un bris, un cri, Ah !

Tournis d'un mot, fin d'un lai.

Fut-il un mot d'amour, il suffit à mourir.

Paul, un judas au front, dans son coma la haut, savait-il ?

Au bruit, il sut.

A la façon d'un faux bourdon qui produit un choc gras quand s'aplatit son corps sur un sourcil l'impact arriva. Un fusil d'apparat bascula, un coup parti à jamais disparu.

IN.

La main du troubadour contraint par la faction au camp s'inclina d'un tic. Paul, un soldat maton tituba.

Il saluait d'un doigt au front.

Plus bas, un tas d'os, brûlot fumant d'humains gisait.

D'un doigt, Paul saluait sur un front d'incompris saluait un compromis.

Issu du ballast au bas du quai aux voix, Maud frondant, d'un filin tournoyant avait saisi au front d'un court caillou pointu, un soldat.

Paul, dans un coma d'instant qui dura la fraction du vol du caillou faux bourdon, tomba. Lourd fut son impact.

Il finissait sa faction dans la mort. Gisant sous son calot. Un vilain caillou noir gras d'un cambouis sanguin s'incrustait dans son front.

Un faux-bourdon sonnait un glas.

INN...

Un faux bourdon fauchait un gars.

Dans un margouillis d'un camps d'hôpital, dans la contagion d'un virus captif, pris d'un caillou au front, un soldat, pour la Paix, mourrait.

Au bas du mirador, dormira à jamais, l'oubli d'un lancinant adagio à mots d'amour, à Maud amour. .....IN... ,INN

INN, .. vibrant d'un N faisait vol d'un caillou bourdonnant.

Tout droit issu d'un canon d'apparat, par oubli, un coup parti tout droit quand Paul lâcha son fusil.

IN,

A bout portant vibrant d'impact sourd du vilain caoutchouc cramoisi, quand confus d'un pardon, il fracassa au front Maud.

INTIFADA, duo d'amants fini d'affronts.

Si un diapason quartz divin uni tout ?

Alors dans la prison silicium d'un karma itératif un micro-cosmos s'initialisait sans finir jusqu'à la solution. Cahin-caha cahors

Karma vivait.

Caïn chantait.

Crazy hors dansait.

Un archi-duc tombait.

King s'assassinait.

John disparaissait,

Voila un Prix pour la construction d'un savoir

"Fugato, un corps gros oscillant luit. L'air incisif soufflait sur six ifs ahuris."

Dans la prison d'un soir, du bord du bol blanc un cafard glissait sans fin dans l'opalin miroir,

INNNN....

INTIFADA......DATA.FIN....I...

Paul du haut du Lot vivait « ça »

Lui avant Planton d’un pharaon mort, soldat d’un camp, puis d’un Maud assassin, Aujourd’hui j’ai cris au champollion d’oral. Cria t’il lorsqu’il tomba. Jadis savant au bord du Nil, lorsqu’il tomba au camp mort, il avait lu « ça » son futur au bord du Lot.

Ici, Suis si dans l’amour. Maudit mots dits plus vifs qu’un caillou au front qui provoqua la chut…….

Suicidant l’amour.

« ça » Chamour d’agrin qu’il n’ait point haï pour amortir « ça » !

Chut.

Le lipogramme "sans "E"   ci-joint d'environ 33000 signes ou espaces dont le titre est "ca" reste la propriété de l'auteur P V S . Aucune copie ou enregistrement total ou partiel sous aucune forme, aucune publication sous quelque forme que se soit ni aucune référence au texte ou à l'idée même de la nouvelle n'est à ce jour 4 mars 2007 accordé par l'auteur.  Différents dépots garantissent le fait.